Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, herido por el trigo, a pisar la pradera; soñador, sentiré su frescor en mis plantas y dejaré que el viento me bañe la cabeza. Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos: pero el amor sin limites me crecerá en el alma. Me iré lejos, dichoso, como una chica, por los campos, tan lejos como el gitano vaga.
Marzo de 1870.
Arthur Rimbaud
4 comments:
NO LE ENTENDI AL POEMA PERO SI ME GUSTO MUCHO LA FOTO!!!!
SALUDOS
KARINA DE KEENAN
te aventaste un diez con la foto amigaaaa...netaaaa....pobre hombre que el trigo le corto sus piececitos...besos! yoly
ME ACORDE DE ALGO AL ESCUHAR ESTO..
TE DEJO UN CORITO PA QUE LEAS.
Come one
Come all
To 1984
Yeah, three, two, one
Lights, camera, transaction
The foundation is canyoning
Fault lines should be worn with pride
I hate to say it
You're so much more
You're so much more
Endearing with the sound turned off.
Lo siento con los creditos, hace un rato que guarde esta foto y no me acorde de guardarla con los creditos, por eso no los pude poner.
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